Sube a mi nube

La otra noche tuve un mal sueño. Fue como una premonición, fantasmas de aniversario que amenazan con volver. Me despierto aturdida. Tengo prisa. Mi coche está cubierto con una capa de hielo. Saco mi rasqueta rosa y recuerdo cuando compramos el lote de tres en la gasolinera de Villanúa, años ha. Me sonrío, aquello sí que era luchar contra las inclemencias del tiempo. Enciendo el mp3 del coche, que me regala el “Jóga” de Björk. Esperanzador. Gracias a la música, que me ha dado tanto. Y emprendo el camino, indocumentada.

Qué linda vista desde el alto de Monrepós. Hace sol, sus rayos reflejan en la nieve creando una luz casi transparente. La carretera está blanquecina no sé muy bien si por la sal o por el hielo, pero tengo bagaje. Conduzco despacio, para qué correr, me empapo del paisaje. Como casi siempre que emprendo estos pequeños viajes, me da por pensar que voy a escribir esto en el blog. Y empiezo a sintetizar mis ciclos bianuales mientras canto a grito pelao lo que el aleatorio (que siempre sorprende) me pone por delante. “Aunque me vistas de negro, seguiré siendo de pueblo“.

Esta vez los fantasmas no podrán conmigo. Pienso tomarme unas cañas, a tu salud, donde quiera que estés.

Salud!

Habíamos pensado en abrir una consulta popular. Incluso en una fiesta de inauguración, con sus impresiones. Pero como dice la Tremen, “no tengo el chichi para farolillos”… Todo llegará. Así que nos hemos adelantado y hemos decidido vivir en Burbuja. Sucursal de Discordia y compañera de Patera. Eso sí, es una burbuja enorme, con buenas vistas y un par de baños, por si las prisas. Con una piscina que no es nuestra, una azotea para tomar el sol y un armario lleno de tuppers. Aquí hay sitio para toda la discordia junta.

Pase, pase, que le invito a un cafelito…

Tránsito en el aeropuerto de Miami. Táxi rápido hasta la Beach. Primera línea de playa, mas descontextualizados que nunca. Vaya jarta de calor y, con esta pinta que llevamos si optamos por el baño rápido igual hasta aparece Pamela. Mejor no, no estamos preparados para más emociones. Cochazos, canalillos y negracos por doquier. La pequeña Habana. Cuánto glamour y yo que cutre. Bistec, chips y café de litro. Volvemos. Esto es el principio del fin.

Subimos al avión y entro en un estado de soñolencia del que a día de hoy, creo que aún no he despertado. Entretanto, me fracturo la muñeca derecha, nada más aterrizar. A mí me gusta contar que me mordió un cocodrilo de la selva nicaragüense, pero no cuela. La realidad es mucho más aburrida, soporífera incluso. Durante un par de semanas entro en estado de shock profundo que no sé si se debe al jet lag, a la cantidad de información a asimilar o a los calmantes para evitar el dolor.

Remonto como puedo, he de cumplir los objetivos marcados antes de la partida, mudanza incluida. Sóla no puedo, con amigos sí. Gracias a vosotros, una vez más, lo estoy consiguiendo. Comienza la segunda vuelta, o la tercera, o cuarta, no sé… Ahora sí. El retorno a Fatoland esta vez promete, seguro.

Estoy densa, venía ayer comentándole a Ojalá. Y algo desubicada. Seguramente el haberme descalabrado el brazo a la vuelta no me ayuda. Pero eso es motivo de otro post… Me cuesta hacer memoria para relatar todo un mes de aventuras y desventuras, para terminar de nuevo donde empecé. Un círculo con principio y fin.

Un mes atrás estaba cogiendo el AVE, clase preferente. Metro directo a la T4, equipaje de mano y vueling. La guagua, el ferry… todos los medios de transporte posibles para salir de la península, directa al asadero gomero! Grata bienvenida, y más grata aún, si cabe, la estancia. Papas arrugás y mojo picón. Una Dorada, y los Salvapantallas. Borracho hasta el amanecer, cantaban, cantábamos. El bar de Manolo, nunca había visto tantas reliquias colgadas del techo. Qué decir de los jamones… El descubrimiento de la terraza de los apartamentos Quintero, con vistas al mar, y del ron JM (de jueves a martes). Muchas risas, maja gente. Me traje la lluvia de la península, pero no me importa. Vaya paliza que os di jugando a los bolos, ja! Me eslomo subiendo a La Lomada, una y otra vez. Ahora entiendo por qué las canarias tienen el culo tan preto. El chiringuito de la playa de Santiago, y el camarero italiano que no calla. Unas flores para la señorita. ¿Natural o leche-leche? Almogrote, potaje de berros, gofio y party meat. Cinco Varas, Guarapo y vodka pomelo. Cucas. Muchas. Cuba Libre y zumo de papaya. Mis chicos de la tele en busca de la noticia. Reportajes, directos y fibra óptica. Pasar de 0 a 1000 metros en apenas 20 minutos. Alto de Garajonay. Aquí también hay niebla, pero con más grados. Esta isla es como una madalena. La única palmera de la playa de la cueva es mía. Un libro, el mp3 y mis pinturetas. Ya casi soy feliz. Bienvenidas y despedidas. Y el show cooking. La nieta del pintor, el silbo y Curbelinni. La Punta y la otra, la del humero y las puertas acolchadas. Esto se acaba, para todos, y empezamos a ponernos melancólicos. Pero no, esto es sólo el principio de lo que está por venir… Fue un placer, compañeros gomeros.